QueMilesDeFloresAlcancenPlenitud

Paredes huecas, vacíos oscuros
con más de una tela de araña
y el triste vacío que dice
que no quiere visitas
porque no quiere que pisen
sus viejas reliquias.

No tan muerto el esqueleto
que guardan sus secretos
de uñas rotas,
y pelos cortados.
No quieren morir los huesos
del viejo conocimiento
que esconde secretos
retenidos con el tiempo.

El eco de esta casa no habla
porque no queda n las cuatro paredes
que juraron guardar silencio.
Quedan tres hermanas,
ya mudas con el tiempo;
le cortaron la lengua a los muros
que sangran sin sufrimiento.

Aún no secan las gotas de sudor
caídas en el suelo
y la sangre parece vino
del que quisiera beber.

Un rayo de luz entra
por hoyos en el techo
a lo lejos suena
alguna canción de cuna.

Un cuarto oscuro no me permite avanzar
con una puerta cerrada
y un candado abierto.
No puedo saber que hay ahí dentro,
prefiero retroceder
y luego detrás de mí un muro
que no me deja mover.

Quedo atrapada dentro de la choza
a la que no debí entrar
porque aún está enojada
y no podré escapar.